Supplicium

san sebastiano - reni

San Sebastiano, G. Reni, 1625 ca. – Fonte: web

 

1.

Sono tutti in fila, seduti sulle panchine. L’istitutrice, in piedi di fronte a loro, continua a parlare. Non uno che ascolti. Aspettano solo il cambio nel tono della sua voce, il segnale per gettarsi in cortile. Tutti tranne quei due, che la fissano in continuazione. Il Santo è dietro di lei, devono fare attenzione. Il che rende il loro gioco ancora più divertente. Ogni volta che suor Letizia distoglie lo sguardo, scocca una freccia. Ora tu, poi io. Vengono trafitti a turno. Prima a una gamba, poi a un braccio, per ultimo alla pancia e al petto. A quel punto alzano la maglietta e ci infilano una mano contorcendosi nello spasmo. Nel farlo si guardano ridendo. E’ piacevole essere colpiti. Ancor di più l’attimo che precede, quando la freccia arriva e tu sai che non mancherà il bersaglio. E’ struggente sapere di non avere scampo. Né tu, né l’amico che ti si dimena accanto. Proprio come il Santo laggiù, legato a un albero con la corda. Chissà se prova anche lui quello che provano loro. Lo scocco, il sibilo, lento e inesorabile, la penetrazione. Di pelle e di carne. Meno dolorosa di un pizzicotto, più eccitante di un salto nel vuoto. Dolce, come una carezza.

2.

Un bel giorno in bagno compare un giornaletto porno. Un pezzo, poche pagine strappate e infilate in mezzo a una vecchia rivista. Tutti lo sanno, nessuno le fa sparire. Lui non sa bene che farci. Se non rimanere con gli occhi incollati a quelle cosce aperte sopra le sue, accoglienti e calde. E’ in quel cesso che viene per la prima volta. Pancia a terra, i pantaloni abbassati, un suo compagno sopra di lui, che spinge. Non se ne rende conto subito, è travolto da una sensazione nuova. Rapito, non riesce a dire nulla. L’altro si è già alzato, si sta allacciando le braghe. Sente i suoi occhi interrogativi sulla schiena mentre esce veloce dal bagno. Ma lui rimane lì, a terra, il viso schiacciato sul pavimento. Si mette in ginocchio. Una lacrima opaca, densa e appiccicosa, gli bagna il prepuzio. Intenso, ma breve. E’ già finito. A pensarci fa quasi male.

3.

E’ passato tanto tempo, ma non dimentica. Certe cose non possono essere rimosse. Ripensarci gli dà ancora un fremito. Lo scantinato, la palestra, la spalliera. La luce a piombo su quel corpo nudo, appeso, le coste in evidenza. Procace, nella sua virilità esposta. Osceno, offerto di schiena. Voglioso, dei colpi della sua frusta.

(Liberamente ispirato a “Confessioni di una maschera” di Yukio Mishima)

 

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Reiko

“Noi due soli in una camera chiusa a chiave, isolati da tutto il resto del mondo. Dalla folla della città notturna, dalle parole d’amore, dalle liti e dalle dispute, dalle insegne al neon, dalle vibrazioni della danza delle discoteche, dagli sguardi fuggevoli e dagli ammiccamenti, dalle prostitute, dai giovani vagabondi e squattrinati, dagli occhiali da sole che difendono dalla notte, dall’ultimo spettacolo delle sale cinematografiche, dalle vetrine vuote delle gioiellerie dove si allineano i supporti di velluto senza gemme, dal triste stridio delle gomme delle automobili, dal rumore dei lavori in corso della metropolitana.”

La “camera” di cui si parla è, in realtà, lo studio di uno psicanalista.

“Ho spesso pensato che il corpo di una donna somigli a una metropoli, a una metropoli di notte, traboccante di luci. Ogni volta che vado in America e ritorno di notte all’aeroporto di Haneda, anche questa brutta città di Tokyo, vista dal cielo notturno, mi sembra una donna malinconicamente distesa, con il corpo ricoperto di luccicanti gocce di sudore. La figura di Reiko distesa davanti ai miei occhi mi appariva proprio così, una metropoli notturna dove si nascondevano vizi e virtù. Gli uomini, uno a uno, tentavano di perlustrarla, ma non riuscivano mai a penetrare nei suoi angoli più remoti, dove si nascondeva il suo vero segreto.”

[Y. Mishima, da “Musica”, romanzo – 21° Ed., Universale Economica Feltrinelli, 2018, Trad. E. Ciccarella]

Titolo “Reiko” questo post di citazioni, perché è il nome della protagonista, un nome che mi fa impazzire.

Incontro

Se quell’incontro c’era stato non lo si poteva definire casuale, ma inevitabile. Fra il vento del mare, le voci allegre e chiassose della gente e il verde delle onde gonfie, l’infelicità riconosceva l’infelicità, la malattia fiutava la malattia. Ma non era poi una cosa così strana, gli esseri umani non si incontrano sempre in questa maniera?

[Y. Mishima, da “Musica”, romanzo – 21° Ed., Universale Economica Feltrinelli, 2018, Trad. E. Ciccarella]